On tire à l'Est, à L'Ouest, sans regarder ses pieds.


On tire
dans sa bulle
(ou presque)
partir
en tic
et clac
gonflé.

Alors on tire
à L'est
à L'ouest
sans se soucier
des blondes
des brunes
(Des pestes)
des bombes
de plomb
(Ou presque)
et tic
et clac
filet mignon.

Alors on tire
sans regarder ses pieds
d'un ton
crier
(Mais toujours dans sa bulle)
en perdant sa toison.
et tic
et clac

Comme un soldat
au front
tué par explosion
alors on tire
à l'Est
dégomme
à l'Ouest
sans regarder ses pieds
et tic
et tac


Chewing-gun.

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Lettre à Elle.

Elle ne sait rien
de nous
de nos accords
et LA
comme enDOssée
d'un charme
d'accord disait-elle
d'accords
...

et ne sait plus.

D'un pas
nous ferons... nous
Anaphore ?
d'accord !
disait-elle
d'un pas,
d'accords !

Lettre à Elle
prisonnier
d'un trou
d'un saut
béant
d'accords
d'accord
disait-elle
d'accords
...

et flûte.

Damien Corbet - Tous droits réservés.

Vient (Allé, viens…)

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Chaperon des étoiles

Année 1856 : Ruelle d’un quelque part aux attraits pourpres.

Il est seize heures et  les foyers s’envolent. Il est des jours où les écoliers trainent leurs sacs comme de vieux corps rouillés, où les hommes pendent leurs ombres aux paliers, droites comme de grands démons masqués.

Alors il est des lunes qu’on accroche à nos avenues, celles qui s’agrippent aux murs de peur de s’envoler. Il est seize heures mais le ciel est noir, les veuves se courbent de tristesse et les linceuls s’envolent par coups d’espoir pour dégréner la nuit.

Les ruelles sont assassines, elles se craquent d’ennui puis dévorent vos rêves, s’épongent de vos récits puis s’emparent de vos trêves comme une veine course après la vie.

Ville au coin du monde, 18 juin 1856.

Un jour un homme a dit : « L’aisance est à porter sous une vision de paix digne de son nom… ».

Voilà bientôt trois ans que j’erre sous un pont pour voir couler ma vie. On dit des villes rayonnantes le plus beau des sacres, celles qui brillent aux mouvements, aux fines foulées de jambes qui claquent l’usure de la vie par envolées de cendres pour plaider l’évasion.

Depuis quelques mois Plambourg dite ville du festin, du rire et du commerce paraît bien morne. Autrefois, les places étaient bavardes et les rues chantantes, les femmes dansaient leurs robes pommes et leurs chapeaux de cabarets. Certains hommes fumaient, parfois quelques cigares jusqu’à se désosser les doigts et quelques sèches entassées pour garder bon aspect. Mais voilà qu’aujourd’hui, ces êtres consumés d’un autre temps se laissent faner d’une âme bien charitable. Les pétards ne sont plus du jeu, ils errent sur les trottoirs de flaques en flaques, sur le reflet d’un nuage, espérant s’envoler.

Lorsque le jour se lève, les rues s’inondent de barques échouées, ces grands navires en fer chavirant d’un regard sous la brume du matin. Les murs crachent le jour comme un appel à l’aide puis s’étouffent au clair de lune.

Les hommes s’étendent, certains pendus, valsant aux mélodies du vent et d’autres s’arment de cordes pour faire tomber le ciel. Alors les culs de sacs se parent de mystères, plongés dans l’infini, dans les recoins d’un monde. Alors les couples dansent puis s’envolent comme un vague à l’âme, et les chercheurs d’or s’emparent de rêves à la poursuite des incestes pitreries comme des chaperons d’étoiles.

Sur le rebord du monde, comme du sable en mer, 19 juin 1856.

Plambourg… on dit bien des rumeurs sur ses vallées, ses rives et ses femmes. Il y a de ça cent ans, un château s’élevait près de l’océan, les gens courraient sur le sable à s’y décrocher les pieds, s’entassant sur les ponts, craqués d’exaltation. Lorsque le soir s’avançait les ruelles se saoulaient du rire et les maisons des bas côtés se penchaient comme des arches, les yeux écarquillés. Il y avait des conteurs sur les places et des bars vides où la mousson des verres s’envolait aux jupes sensuelles, ces robes de lèvres sanguines qui brassaient l’ennui. Les couples s’éloignaient près des vagues pour voguer leurs mains d’envie, et plus loin, inconscients, il y avait ces jeunes enfants, fils de soldats et fils de geôliers,  qui s’emparaient de rêves, cloitrés dans leurs pâtés de sables, et comme pris de folies, ils accablaient le sol de coups, les mains comme des pioches, frappant le sol pour faire grandir la mer.

Sur les bancs du port, les vieux matelots s’étouffaient de leur âge, inspirant la brise que l’océan leur offrait, puis ils soufflaient les voiles des galions à s’imploser le corps pour faire valser leurs souvenirs.

J’ai priée chasteté, calcinée sur un banc…
C’est hier, quand le soleil se mourrait d’ennui, perforé d’aiguille temps.
C’était hier, et mes mains souffrent encore, encore… à s’essuyer du froid, ridées comme un ruisseau pour vous offrir l’espoir, d’irriguer mon chemin.
C’était hier… et tout comme aujourd’hui, j’existe, pour faire parler les gens, de ci, de ça et de… il fût un temps.
Il n’y a ni sourires, ni rouges ou même fantaisies s’animant à mon corps, et les passant s’exaltent, s’emparent et s’abandonnent aux joies d’une jupe dentelée, croquante.
Il y eu un temps, c’était hier, où les bras s’élançaient à démembrer le ciel, et les cheveux volaient, balayant l’essentiel mais… il fût un temps, où les paroles s’évadaient à s’en pendre à tue-tête.
Le ciel est morne et les arbres, mécaniques. Là où la brise souffle à déficeler ma peau, j’étouffe la ville d’une valse mélancolique pour faire tomber la nuit, pour t’envoyer le ciel.
Là où les ruelles pleurent les craquements d’un temps, mon cœur s’écorche à faire revivre c’est heures d’il y eu un moment où moi, pauvre poupée, tu m’eus laissée, seule, piégée…
Je t’attends.