Et ma maison de pain…





Je fus comme fou,
Perdu au monde,
Au fantasme et même
Minuit
…

Savez-vous, on dit de nous,
Ces choses que l’on ignore
Celles qui se perdent aux monts,
Aux grandes parties de rires,
Aux ruelles escarpées
…
Bourgs-laids,
Plait-il ?

Et lorsque la nuit tombe,
L’horizon crache ses frontières
Comme une gerbe de couleurs
Et loin des bruits,
Et loin des rumeurs étouffées,
Là-bas,
L’on ramasse sa maison,
Fuyante comme l’été
Et le brouillard est or
Le soleil est tombé
…
Mort.


Pourtant,
Je cherche encore ces routes,
Rome et mon foyer,
Paris n’est pas Beyrouth,
Mais les pigeons l’ont bouffée
…