Comme l'ombre le reflet.

De par mes pieds je n'ai su que marcher... n'étant qu'un peintre aveugle où l'ombre est vérité.

Te souviens-tu, nous avons vu des corps froids qu'on posait sur chacun des silences, alors qu'il suffisait d'un gouffre.  Parfois-même, nous regardions ces hommes s'accorder des cendres que nul œil ne pleure, leur bouche n'étant en rien moins misérable.

Alors je me couchais en toi pour un simple incendie de noir, de cris, je me cachais en elle,

là où non loin de moi tu souhaitais voir le monde.

A l'horizon, je l'avais vue trébucher sur chacun d'eux, puis rester immobile comme frapper d'insomnie - me semble-t-il, lorsque mes yeux couverts de chaires – comme tout jeune enfant nu de naissance - parlaient d'eux-même pour ne plus voir et ne faire que conter.

J'ai rêvé d'elle, encore, tenant ses bras sûrs comme les montants d'un palais, et ses lèvres mortes étendues comme une allée d'aiguilles enfoncées sous ma peau. A la criée des armes tu avais en ton ventre une peur qui me hurlait la vie, des poudres telle une âme qu'on macère en ses mains, souhaitant vendre son sol à mes ongles arrachés.

Les lieux ne s'achètent pas et les passions se brûlent. 

Tu n'avais que ces femmes pas plus noires d'où le ciel semble sombrer,

Pour que nos pieds harcelés tel un cailloux par les vagues,

puissent enfin se défaire d'un lien comme d'une identité mais...

En dessinant l'absurde qui surgis en tout pas pour n'y voir que le monde,

au bout, à l’extrême bout d’un pinceau, 

là où l’ivresse du regard n'est pas moins désirable,

nous avons fait voyager lumières et foules dont les mouvements s’arrêtent pour combler l’horreur,

où la nécessité bien plus que l’art continuera muette en effleurant l’esprit,

jusqu’à l’imaginable.