Divagations d'un idéaliste dépourvu d'idées cohérentes.
Et ma maison de pain…
Je fus comme fou,
Perdu au monde,
Au fantasme et même
Minuit
…
Savez-vous, on dit de nous,
Ces choses que l’on ignore
Celles qui se perdent aux monts,
Aux grandes parties de rires,
Aux ruelles escarpées
…
Bourgs-laids,
Plait-il ?
Et lorsque la nuit tombe,
L’horizon crache ses frontières
Comme une gerbe de couleurs
Et loin des bruits,
Et loin des rumeurs étouffées,
Là-bas,
L’on ramasse sa maison,
Fuyante comme l’été
Et le brouillard est or
Le soleil est tombé
…
Mort.
Pourtant,
Je cherche encore ces routes,
Rome et mon foyer,
Paris n’est pas Beyrouth,
Mais les pigeons l’ont bouffée
…
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![L'art est un proxénète et j'en suis la putain. [Roman en cours]](https://image.eklablog.com/xQMuPlgk73d59b4ypNEO3Kaerlg=/400x260/smart/filters:no_upscale()/https%3A%2F%2Fekladata.com%2FGy3sLsDanUpY5-uq1jwhjEmLdpI%40603x385.jpg)